rainald goetz' "Johann Holtrop" gelesen und keine sekunde darüber nachgedacht, ob das nun ein guter roman ist oder nicht, den kritikern nach ja nicht, keine sekunde zeit gehabt, an die kritiker zu denken während des lesens, weil hier wut spricht und wut hier im stakkato spricht, wut und unglauben, nicht kälte, aber mit wut und unglauben spricht goetz von dieser arbeitskälte, atemlos, immer am verzweifeln, am anzweifeln, dass das doch nicht sein kann, dass das alles so ist und jeder es dennoch ernst nimmt, dass aus scheinkämpfen und scheinmacht kämpfe und macht entstehen, dass alles nur an seiner wirkung gemessen wird, immer und überall alles hohl und leer und kalt und ganz katastrophal lächerlich, und wir bemerken es nicht. all das so wahr und so beklemmend, egal, ob das nun gut oder schlecht erzählt ist und die dramaturgie stimmt, egal, ob der ganze quatsch auch buchhalterisch stimmt, völlig egal, hauptsache eine lawine der überforderungen durch die allgegenwärtige unterforderung, denn die spielchen sind nie komplex, nie unzugängig und scheißelitär, sie sind zuallerst einmal banal, aber das wollen wir nicht aushalten, nicht in dieser eindimensionalität wohl, da wollen wir dann noch erklärungen dazu, weil wir das gar nicht schätzen können: etwas endlich klar sehen zu können. große angst, dass goetz jetzt nichts mehr schreibt.