ein hirsch, ein schuss, ein zucken. ein, zwei sprünge nach vorne, ein zwei sprünge zurück, das hohe gras zittert, kein vogel singt, kein vogel schreit, kein verwandter, verbrüdeter, verbündeter flüchtet. der hischkörper kippt um, nicht langsam, nicht schnell, der von glänzendem fell überzogene hirschkörper verschwindet im hohen gras, das kurz raschelt, kurz bebt. die vier läufe stehen in der luft, der erste knickt ein, der zweite, der dritte. die zeit dazwichen folgt keiner dramaturgie. der vierte fällt auf den körper, langsam und lautlos fällt er nach vorne, der schwerpunkt des getroffenen, schweigenden, nicht leidenden hirschkörpers verlagert sich, der getroffene hirsch rollt die lichtung hinab, rollt aus dem hohen gras hervor. zwei, drei mal dreht er sich um die eigene achse, bevor er zu liegen kommt. eine halbe minute, in der keine fliege ihn findet, in der kein vogel ihn verrät. auch das gras hält still.
(eine szene in einem film, eine szene, die nicht gestellt wurde. große rührung und betroffenheit, aber kein schlechtes gewissen, keine vegetarierhysterie, sondern eine seltsam tief empfundene, in dieser intensität schon sehr lange nicht mehr empfundene dankbarkeit.)